largo y quebradizo
es el camino para estos
ojos de ceniza.
Para esta boca
que convierte en polvo
el alma de nuestro sustento.
Ardió el bosque de nuestros padres
y el viento nos trajo
olor a ilusiones rotas
y espejismos.
La amargura del pudo haber sido.
Sin fé
nos acurrumos en las ruinas
con la nada en los huesos
ensayando nuestro último suspiro.
Y sin embargo,
sin embargo...
el fuego quería surcar nuestro aliento.
Untitled, Francesca Woodman
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