Saturday 23 January 2016

Incitación al vuelo

El ruido nos envuelve
la furia nos consume
     y, con
obstinada frustración
quebramos la árida tierra

Golpe
  profundo
  oscuro
Golpe
  perdiendo el alma en cada
Golpe
  buscando el imposible manantial
 
Yermo terreno
  nos rodea
Denso
Agotador
  nos abrasa
    nos entierra

Respirar,
cada día,
un suspiro más difícil

Y continuamos
 obstinados
 el trayecto
El sentido -
                    - el sentido ya perdido

Ciegos
  pobres ciegos

Sin sentir
 olvidadas ya
a nuestras espaldas
las enormes alas

aquellas que portamos
desde que el primer simio 
 entendió
la luna llena y lloró

Alas
de plata pura
Alas
de imaginación
Alas
para surcar los cielos

Humano


            Humano maltrecho
             Ser descompuesto
        Enjambre de elementos
                 que orbitan
            caóticos e inciertos
          abrumados de existir.

          En la más negra noche
-ermitaño ya, desesperado el salto-
                          caes
                  caes
           en la caverna interior
 en la urdidumbre de la imaginación;
             a tientas, trenzando
                hilos de plata
               ríos de sangre
               tu sol singular.

               Eterno danzar
               físico
                          mental
          
                ...buscando...
               
                ...buscando...

         Aquel momento, único.
         Aquel claro, primordial.
Donde extasiados podrás
una vez más
    ascender
      trepar
        volar
          rozar
                  con tus yemas
               la consciencia de
             aquel primer -tú- ser
que observando las moteadas estrellas
          conjuró el primer verbo.
                     Aquel verbo
                  con
            el que
        cayó.

Maltrecho.
Descompuesto.
Humano.


Tempestad

Poema recuperado de un naufragio
hace ya más de cuatro años


Quiero ser las velas, no
las tempestades
de tu barco
de tu viaje

Me duelen las manos
de tu sangre
de tus sueños

Y poco valen palabras, supongo
pero guardar-las hace monstruos